забирай меня скорей,
увози за сто морей
или лучше в беларусь,
ведь я маркарян арсен.

когда в 2004 году прилёг днём поспать, а проснулся в 2025 и не понимаешь, почему путин всё еще президент.

а спонсор этого дня — логика.

логика —

бетховен: *нажимает на клавиши фортепиано*
так же бетховен:

подожди, дожди, дожди,
я оставил любовь позади,
и теперь у меня впереди
вожди, вожди, вожди.

кто угодно: почему ты постоянно в телефоне?
ты:

наконец-то для феминисток придумали специальный бальзам для губ.

я: ну почему опять живот болит?
мишка барни и маринованная сельдь в моём желудке:

эмбер хёрд высказалась в поддержку украины.

бог: итак, люди, сейчас я буду раздавать вам имена. кто из вас хочет быть никитой?
люди:

пятёрочка убивает.

мой любимый вид единоборств? пожалуй,

гаагский трибунал: что вы можете сказать украине после произошедшего ужаса?
путин:

ты только посмотри на себя, обдолбанная пернатая гнида. где моё письмо из хогвартса? какой вьетнам? какие цыгане на летающих стульях, ты чё несёшь, мразь? ты же в мясо убитая сука, весь клюв в зелье, просто невыносимая скотина, ладно, делись, и поехали в сауну.

мало кто знает, но если оцифровать сознание сани, превратив его в двоичный код, то оно будет выглядеть так: 100

спи, наша радость, усни,
снится тебе коммунизм,
птички уснули в саду,
славься, советский союз.

споки.

— ну что, по рукам?
— по хуям.
— в смысле?
—

— бери от жизни всё.
— можно вот это?
— нет.
— а это?
— нет.
— может, это?
— нет, идиот, это тоже нельзя, ты больной или как?
— а это?
— нет, уходи.

я: только не слизерин, только не слизерин…
распределительная шляпа: